Voici le résultat d'un combat. Mais point de machines de guerres ni de troupes suréquipées déferlant au devant d'un impact explosif: la violence est, ici, insidieuse, fruit d'une bataille de petites mains. Car, plutôt que de vaincre, il s'agit de vivre. A l'instinct. Sans rationaliser le propos plastique.

Edwige se bat. Ses armes sont standards: pauvres armes, pauvre matériel. Elle assemble, les objets, les images, de registres variés (scientifique, quotidien, dessins naïfs) et de formes différentes (abstraction, figuration, couleur, noir, blanc), aussi les mots et leurs écritures.

Sa technique de combat relève de la guérilla. C'est une guerre de coups de mains, menée de front, sans détour ni merci. Sans stratégie d'envergure, sans pompe ni esprit de conquête, Edwige brasse, tisse des liens et des passerelles qu'elle harcèle jusqu'à l'usure et ainsi détoure des territoires plastiques et émotionnels aux milieux desquels sont ménagés de vastes océans de rêves réservés.

Car son travail, s'il est fait d'une multitude de petits trésors divers, s’exécute intuitivement avec minutie, parcimonie.

Et puis il y a les mots. Donnés à voir autant qu'à lire. C'est qu'ils sont fatigués, usés, comme échoués, déposés là sur la page par des marées incessantes. C'est le travail qui, les remettant constamment sur le métier, permet leurs formes empiriques (typographie, mise en pas, lien avec les dessin) et à Edwige, qui parles d'écrits/poèmes, de se dédouaner de certaines lois de l'écriture qu'il est convenu de reconnaître à la poésie. 

Il en ressort alors un dépouillement et une simplicité qui amènent ces vers à l'essentiel, comme si le superflu reposait dans quelques fonds marins.

C'est une poésie qui tient autant de l'air du temps, par son côté descriptif, qu'au fil du temps avec ses listes d'usage journalier et l'évocation d'un présent appelant le souvenir, la nostalgie.

D'apparence légers comme des bois flottés mais en réalité profonds et lourds de sens parce qu'abîmés par une histoire précise, les écrits d'Edwige, pour peu que l'on vienne se promener en solitaire sur ce littoral, résonnent d'un écho, lointain mais distinct, qui invite à prendre du recul sur notre quotidien.

Il semble possible alors d'"apprendre à compter les jours, voir se passer les jours, comprendre... et enfin "vaincre (nos) ennuis de passage".

Pas de démonstration esthétisante.

Juste une poésie, violente et calme, comme un coup de poing suivi d'une longue caresse, légère et vaporeuse.

Juste une harmonie nécessaire entre l'impératif d'une urgence et un temps qui fuit les points d'accroche.

Juste un langage, personnel mais commun, comme l'usure d'un dictionnaire auquel manque quelques "A", quelques "Z", mais qui garde, entre ses pages cornées et sans podium, colère, rêverie et un éventail de mots de rien, des mots avec derrière des idées, des émotions, des pensées et, en filigrane, la suite qui, définitivement, nous appartient.